July 5th, 2017

День 12

Введение: раз уж я взялся впечатления-таки сюда выкладывать, то ловите и удалённый пост. То, что день уже к двадцатому подходит - даже лучше. В классике примеры нелинейной нумерации встречались. Считайте за лит.приём.

День 12.
Кто-то дёргал меня за штанину. Я посмотрел вниз. Маленькая черноволосая девочка протянула мне деньги и жалостливо попросила: «Excusa, senior, voglio un gelatino... trtrtrtrtr... prego!»
Моё постсоветское сознание, увидев деньги, перешло в защитный режим. Даром, что я и правда не очень понял, что от меня хотят: «No! No parlo, no conosco...» Девчушка посмотрела на меня недоумённо. Такой большой, а простых просьб не понимает. Обойдя стойку, она подошла к пожилому, загорелому и морщинистому, но крепкому старику – владельцу кофейни и дала деньги. Тот, улыбнулся – и тоже обратился ко мне: мол, gelatino же ragazza хочет. То, что речь идёт о маленьком мороженное мне уже понятно – здесь минимальное число людей говорит по-английски, и кой-какой минимум слов у меня уже стал набираться. Тем более, что рижский языковой скандал случился именно с итальянской gelateria. И дважды с «начальством» я ездил в соседний городок есть именно «gelato». Но где я возьму ей маленькое мороженное? И почему я?
Пожилой итальянец вздохнул, вышел из-за стойки и достал с верхней полочки прозрачной холодильной камеры с тортами пломбир на палочке. Девочка, обрадовавшись, убежала. Моё же неловкое «cafe latte» владелец проигнорировал, выдав к местным канапе-пирожженым, простое кофе. Дело в том, что «кафе» (кофе) оно либо «кон латте» (с молоком), либо просто «латте» (как у нас). А, может, он просто не расслышал и я додумываю. Как бы то ни было, расслабленный вечер я себе всё равно устроил.
Далее я отправился в местную «лучшую пиццерию». Так её охарактеризовал Пиетро – катастрофически болтливый итальянец лет за сорок с щетиной, слегка угловатый, не очень высокий и совершенно не говорящий по-английский. Мой, так сказать, коллега. Помогает боссу-Коррадо прибрать-убрать-настроить (я на правах иноземной белоручки всё больше сижу за компом). Пиетро приходит на башню по настроению. На счастье моему дзену настроение это у него появляется не часто. Во-первых, если он всё же приходит, то тогда на Торре я не единоличный хозяин-хранитель (исчезает романтичный флёр одинокого смотрителя вдалеке от всего мира). Во-вторых он катастрофически болтлив. И то, что я не знаю итальянский, а он – английский, не является с точки зрения Пиетро проблемой. Как-никак, есть же руки, которыми всё можно объяснить. И гугл транслэйт. Думаю, что если мой итальянский и правда появится, то именно благодаря часам моих бессмысленных впериваниям в эмоциональные и витиеватые повествования Пиетро. Так вот, он мне ту пиццерию на краю городка (ровно 510 шагов от моего домика) и посоветовал. Но не срослось: расслабленный мужик с причёской а ля средиземноморский Дольф Лунгрен в майке-алкоголичке (тут, вообще, входу такой вид) с лицом слегка побитым солнцем и жизнью объяснил мне на пальцах, что у них (домашнее заведение) ещё не закончилась сиеста. Приходи, мол, через час, к семи. Это, честно говоря, чересчур даже для местных порядков: обычные магазины делают перерыв до пяти, максимум – полшестого. А тут, вот, «Маргариты» ещё было ждать и ждать. Ну, что ж, в другой раз.
Вернулся домой. Шумная толпа пожилых итальянцев (и мужиков возрастом помладше) – человек тридцать тут всегда есть – с нескончаемой экспрессивностью следила за игрой в карты на деньги. За дюжину дней не было ни разу, что б они не собирались (где-то часов с девяти утра и часов до десяти вечера) для этого занятия. Пару раз мне казалось, что начнётся драка. Но когда я аккуратно выглядывал из окошка, то видел всё также мирно стоящих/сидящих итальянцев, просто обсуждающих очередной эпизод игры более оживлённо, чем обычно. С картёжниками также связано то, что обед и ужин превращается для меня в небольшое представление. Дело в том, что итальянские деревенские домики не имеют прихожей. Есть стеклянная дверь с висючками/шторами да и та у местных обычно открыта. А бабушки и вовсе вытаскивают стул - и сидят на улице, смотрят на прохожих. И, вот, ты, выходит, сидишь на первом этаже и можешь наблюдать улицу. Моя северная натура же считает, что всё наоборот – это я как в зоопарке, аквариуме или театре на сцене – нахожусь у всех на виду. Кусок в горло лезет труднее, чем в тиши квартир. А если же и лезет, то как-то очень «размашисто» - будто и не хлопья с молоком да персик жую, а «Гамлета» отыгрываю. Всё было бы именно так, как я описал выше. На моё счастье, у меня достаточно плотные шторы, которые я, как настоящий иностранец, плотно-наплотно закрываю. Нормально я ем, короче. Без проблем и с удовольствием.
Тем более, что фрукты-сыры здесь стоят реально дёшево. Особенно овощи. Мясо с молоком из лавок тягаются по цене с Латвией. Зарплаты тут, конечно, самые низкие в Италии. Но и они повыше наших в среднем. Так что, делайте выводы, кому и где жить хорошо. А ещё тут тепло: дождей летом не бывает, прохладная Трамонтана уносит жар. И 29-33 градуса (вечером) чувствуются легко. Даже не сгорел пока толком: всё больше в помещении (хоть и с видом на море) да соломенная шляпа албанская широкополая спасают. Так вот, пока мне было жарко только два раза: когда один день задул сирокко – африканский южный ветер, несущий песок из Сахары, и когда возвращался чуть за полдень в горку из прибрежной Леуки по шоссе. Что не удивительно: тут тебе и подьём, и отсутствие тени, и возвращение после интенсивной прогулки по городку и дороги в ту сторону. Правда, Коррадо говорит, что в августе будет тяжело. Посмотрим. Пока меня климат устраивает. Меня и мороз астанинский не очень пугал (хотя, он труднее переносится). Главное, что б не +5 и морось со свинцового неба неделю подряд (извини, Питер, не за климат тебя люблю, а вопреки нему).
А что буду делать дальше сегодняшним вечером? Я наловчился и скоммуниздил у соседнего бара (у которого и окалачиваются картёжники) интернет. Так что, будет мне счастье в виде трансляции Кубка Конфедераций. А то тут – «но Италия – но кальчо а тэвэ, соло музика). А потом, часов в десять, спать. За две недели я пока только раз лёг после полуночи: когда появился интернет и я зачитался Пратчеттом (это не связаные между собой события – просто морально трудно лечь, когда есть доступ к сети и неоконченная книжка, которые можно перемежать между собой).
П.С. для наглядности – подборка фотографий во вконтакте. Выложил-таки я, наркоман соцсетевой. Но, думаю, Вам-таки интересно: https://vk.com/arturhol?w=wall330465740_54%2Fall Белый домик с маленьким окошком – то, где я живу. Впервые в жизни – в частном доме. Пусть по площади это небольшая квартирка. Но таки, нельзя не похвастаться. Это как с башней – ты там сидишь за компом, кое-какие дела даже делаешь (хотя, для начальства это не главный источник дохода, я ему просто руки освобождаю от занятий времезатратным социальным проектом без особой финансовой отдачи), хотя больше читаешь, ящерек ловишь да на море глазеешь, и называешь это «смотритель башни». Правда, да не вся: ты и маркетолог и хост, и только с 9 до 5, вообще-то. Так и тут: да, арендуемый, маленький, однокомнатный, рядом с шумным баром, да стенами впритык к другим зданиям (соответственно, за стенкой соседи, теоретически, есть – хотя их и не слышно), но ведь дом, отдельно стоящий. Значит, живёшь в доме. Тут вообще очень удобно дольче виту строить: по-хорошему вита и правда вполне себе дольче. Уж всяко не ачидо – мешки не таскаю, в рабстве не нахожусь, с тарантулами и крысами в коморке не живу, на чём свет стоит с сожительницей не ругаюсь (ну, или как там можно описать оборотную сторону позитивной картинки жизни из соцсетей?)

День 15

Съездил в Галлиполи. Очень крутой город. Можно сказать, рай. Ну, то есть, конечно, это обычный курортный город с историческим центром. Но когда я в таком был-то? Не был. Вот, и рай. И туристов меньше, чем в Дубровнике. Осенью-весной здесь должно быть и вовсе отличнейше.





Водитель из Малье до Галлиполи (точнее - обратно) развёл меня на евро. Водитель из Корсано и обратно — довёз за бесплатно. Стоит отметить, что местные автобусы у них - маршрутки да старые развалюзи всё равно что в Ленобласти. А дороги... родные, российские! И бабушки в цветастых платьях - как с обочин просёлочных дорожек на Псковщине. Водители - под стать вышеописанному.

Ещё из впечатлений - проебал евро в автомате с газировкой. Он сдачу не даёт, а поллитра воды всего пять центов стоит. Но это я уж потом вычитал. А до того - евро сунул. Ещё и стаканчиков там нет — пришлось сначала рукой черпать, потом — в бутылку набирать. Газированную, насыщенную минералами. Бутылка потом смешно хлопала при открытии, пугая прохожих. Сильно так. А 85 центов я оставил галлипольчанам - одной паре показал, так те обрадовались, поблагодарили. Вроде как себе карму улучшил. На такое 85 центов не жалко.

Сгорел (вчера, на работе, руки), сегодня — сильно — ноги. Настоящий солнечный ожог, спустя две недели жизни в Италии. Плохо я кремом намазался, когда пошёл купаться. Да и водой смыло же, наверняка. Блин. На самом деле, бывало и хуже. И ко второму дню всё пройдёт, видимо (и не видимо, а точно;)

Ещё - мусор не увезли в субботу утром. Что я сделал не так? Бесит эта система с вывозом мусора от дома: разводить под собственной дверью антисанитарию — не здорово. Мусоропроводы рулят. А то выходишь в воскресенье вечером: летучие мыши летают, звёздное высокое южное небо, весёлые пересмешки детей и подростков, пустые закоулки, и... запах мусора сладкова-то-отвратный. Погулял, называется. Свежим воздухом подышал.

И, наконец, наблюение для Нади (ей уже рассказал, с вами теперь делюсь): в банкоматах они тоже безальтернативно выдают бумажный чек. Неэкологичная страна. Вопрос только в том, почему я на это обращаю внимание? Мне, что ли, тоже мозги так промыли эти городские пижонистые "эколухи" с их гегмонным дискурсом, что я сам стал хипстером, что ли (круг общения и социальный класс, конечно, этому способствуют)?